воскресенье, 14 июня 2009
Ожидание.
(Outro)
Не люблю искусственные цветы – на редкость неприятная штука. Пожалуй, одна из самых неприятных вещей в мире. Есть в них что-то… мёртвое, бездушное. При взгляде на них сразу же перед глазами всплывают траурные венки, увитые красными лентами, занудный дождь, изливающийся с унылого серого неба на непокрытые головы, и сырая земля, жадно чавкающая под ногами в ожидании главного угощения. Бррр…
Меня передёрнуло, и я отодвинул нелепую аляповатую вазочку с отвратительной пластиковой розой в сторону, чтобы не попадалась на глаза. Впрочем, вид из большого – во всю стену – окна улучшился ненамного: всё то же нахохлившееся дождливое небо, низко нависшее над землёй, мелкая частая морось и мокро блестящий асфальт взлётных полос. Искусственные цветы – это атрибут мест, где люди не задерживаются надолго: номера дешёвых гостиниц, вокзальный зал ожидания… Бар в аэропорту.
- Чего изволите? – симпатичная официантка выжидательно остановилась у моего столика.
- Кофе.
- С сахаром? Со сливками?
- Нет. Просто – кофе. Чёрный.
Минуту спустя я глядел на дымящуюся передо мной небольшую кружку, до краёв полную ароматным напитком. Чёрный кофе – напиток, к которому я пристрастился той страшной осенью, что никак не желает уходить из моей памяти. Я отпил глоток. М-м-м… Ну, по крайней мере, кофе здесь хороший.
Задребезжали оконные стёкла, кофе из кружки плеснул на столешницу густыми каплями – мимо окон, угрожающе ревя моторами и подставляя взорам пёстро раскрашенные бока, вальяжно проплыла стальная птица, только-только сорвавшаяся со взлётной полосы.
… Крики, плач, надсадный рёв моторов, выбивающихся из сил, перекошенные ужасом лица, беззвучный в общем шуме мат и до предела натянутый на себя штурвал… Огненный цветок, пробившийся сквозь зелёный ковёр тайги…
Я неловко дёрнулся и локтём сшиб со стола вазу. Она покатилась по полу, а я всё сидел, не решаясь даже прикоснуться к кружке. Болела голова – не иначе на погоду. Две таблетки и следом – глоток кофе. Да, так явно лучше. Я проследил взглядом всё уменьшающуюся в небе точку и покачал головой. Примерещится же такое…
- Пора, - произнёс кто-то у меня за спиной. Я обернулся – передо мной стоял высокий смуглый парень в чёрном кожаном плаще до пят. Волосы цвета воронова крыла рассыпались по плечам.
- Пора, - повторил он и улыбнулся (едва заметно, одними уголками губ). – Наш рейс.
Я кивнул и, одним глотком допив кофе, поднялся со стула. Под каблуком сухо треснули пластиковые лепестки… Писалось под странным настроением, в странный период жизни и под некоторыми впечатлениями. Тоже - странными.
@темы:
пергамент,
Маска Зверя